No ardo...

No ardo.
Me oxido.
Me he pasado a la combustión lenta.

(Publicado en facebook, 121130)

Ese rato

Ese rato

El rato que te aceptas indigente
       hambre necesidad hueco agujero

ese rato
ya no hay nada que te asuste
y empiezas a dar miedo

ese rato
que te encerrarías a llorarte
reconociendo sólo tu cadáver
si eres capaz de recoger la sal
te vuelves brillante

ese rato
que te reconoces sólo piel
       sólo boca
       sólo sangre
deberían colgarte un cartel
       “Peligro, nada que perder”

con la energía que no cabe en tu cuerpo
podrías dar luz a diez ciudades
podrías cegar veinte navidades
podrías quemar todas las bibliotecas
fundir todos los plomos.

(de miercopoetas ratas cafetineras, en facebook 1311226, estará en "No ardo... " esta primavera)

Princesa, Palabras para mujer

Princesa

¡Y a pesar de todo,
poco listas que somos,
educación y costumbre que pesan,
todavía nos gusta
en algun lugar de dentro
cuando alguno al saludarnos
nos dice "princesa"!

131123

De nuevo

DE NUEVO

Te enamoras de nuevo. Sientes que quieres de un modo diferente. Se te acelera el pulso cuando lo ves, cuando lo presientes, cuando lo recuerdas, cuando lo sueñas, cuando ni lo echas de menos. La piel se te vuelve viva, y hambrienta. Te descubres alerta, más carne y más deseo. Todo tiene olores y colores y sabores y sonidos de estreno. Y el tacto... hasta el papel adquiere uno más intenso, es mucho más suave y más rugoso.

Y a veces lo consigues. Eres correspondida. Todo parece diferente, nunca has sido tan piel, nunca tan sueño, nunca has volado tan alto tocando tanto el suelo.

Pasa el tiempo. Y un día amaneces con frío y cuando estiras el brazo no encuentras nada con que abrigarte. O lo que encuentras no abriga ya. Y poco a poco - no se suele tirar bruscamente- se agranda la distancia. Y te das cuenta de que hace tiempo que no te acaricia un folio ni te huele la sal en la cocina. Ya ni te mete mano la toalla. Y no hay más cera que la que arde. Y ésta no quema.

Después de algún tiempo lo que más echas de menos es a ti misma en vuelo- en celo-. Tu carne, tu deseo, tu conciencia,... Ya estás lista. De nuevo.

98
(Saliendo del baúl de los recuerdos)

Y

Y,
sin decir tu nombre,
contarme de ti.

151121

De buena mañana

De buena mañana

Esta mañana he vuelto a estrenar miedo.

Es lo que tiene la esperanza,
como todas las hierbas oportunistas,
a nada que descuidas
asoma en las rayas. 

15

Es sólo que a veces no hay vistas

Es sólo que a veces no hay vistas.

Últimos celos

Relato nº 12. Imán-Carmen Gc. Últimos celos.

 ¡Mírame!, mírame como me mirabas, por favor.

Lo malo es que dará igual si lo haces. Debería dejarme de monsergas, nunca será cómo me mirabas si lo haces después de que te lo haya pedido por favor.

Ahora lo importante empezará a ser cuándo y cuánto se me caerán las tetas, los recuentos de tus linfocitos o las marcas como de viruela que ha ido dejándonos la convivencia, incluso los problemas de este país llamado España. Porque tú has empezado a ver por encima de todo mi bipolaridad, y ha desaparecido tu constancia.

Me importa una mierda el malditismo, no voy a convertirme voluntariamente en una poetisa triste, me iré antes de que el hueco que ya has dejado sin irte se coma la poca razón que aún me queda.

Aceptaré un puto criptopolvo -no diré nada, así sólo yo tendré presente que estoy follándome un muerto, tú puede que estés ya en otra cama-. A estas alturas, eso tampoco es importante. La doula que ayudará a nacer nuestras nuevas vidas tiene la oreja –a nadie le hace falta ya un estetoscopio para oírlas- en el vientre de nuestro fracaso, y esperará sentada a los pies de la cama con una palangana hasta después de nuestro último orgasmo simultáneo para sacarlas.

(Publicado en Absenta Mare, Relato Nº 12, el 13/11/13.)

Relato Nº 12:  Palabras, Temas, Demandantes: 
1) Chapu Valdegrama/tema-Los celos:

monserga-palangana-estetoscopio-viruela-linfocito.

2) La ornitorrinco verde/tema ...

tetas-malditismo-españa-poeta triste.

3) Maria Marta M.P/tema- ...

doula-criptopolvo-oreja-bipolaridad-constancia.

Calostros e índices

Podrían, ya que es un pactado índice sin referencia real, unir el referencial de las hipotecas a mi humor o a la evolución de mi libido. En ambos casos, sus fluctuaciones tendrían más picos diarios que el Dow Jones.

Ahora mismo, mientras miro con cansancio a J.S.G., 46 años, casada, con dos hijos (un niño y una niña, la parejita, más bien ya dos mostrencos enormes de torva mirada adolescente, según la foto que me acababa de enseñar), sin empleo desde hace 34 meses como su marido, A.P.M., 43 años: “Trabajábamos en la misma empresa, toda la vida, desde que acabamos la carrera, ¿quién iba a pensar que se iba a ir todo al garete?, la crisis, la descapitalización, los herederos… yo qué sé, ahora nos han dejado en tierra, noqueados… bueno, noqueados no, A. no ha venido porque tiene una entrevista de trabajo, ahora mismo, y seguro que le contratan, es el mejor aspirante, esta vez sí, ésta es la buena, seguro, tiene que cambiar nuestra suerte “-, y ella sigue: “Usted sabe que vamos a pagar, que queremos pagar, que es nuestra casa (fin de la cita)”, y yo le comunico que tiene que pasar a hablar con el director, que ya sabe cómo van las cosas, que nos vigilan estrechamente por el dinero recibido de Europa, que tenemos las manos atadas, que hay que hacer lo posible y lo imposible para cobrar a nuestros deudores, ahora mismo, digo, mi humor y mi libido están en negativo, y bajando, nadie puede hacer esto sin que algo duela, son tus clientes, los llevas viendo entrar una o dos veces al mes un montón de años, te han preguntado por tus vacaciones todos los veranos, conoces de vista a sus hijos y sabes de muchos de sus secretos por transferencia o pago con tarjeta.

Y ahora, mientras acompaño a J.S.G. hasta la puerta del despacho del director me palpo el bolsillo derecho, donde llevo el tabaco. Si no entra nadie saldré a fumar ahora mismo, aunque debería aguantar otro rato quiero mi cigarro –en este momento me gustaría llevar también una petaca y echar un lingotazo de algo fuerte, que me caliente.

Mientras exhalo el humo junto a la puerta –ni demasiado cerca para no dar mala imagen ni demasiado lejos para que no entre sin que lo vea algún cliente- la huelo a ella, a Raquel, en el olor de esa otra mujer que empuja su carrito de la compra. Es el olor a limpio (¿cuántas veces al día se lava una recién parida?), a bebé, a leche, todo junto.

Uummm, Raquel. El reflejo proustiano acaba de “poner firme a mi soldadito”. La pobre gente a la que le tocara revisar ahora mismo sus hipotecas tendría que soportar un altísimo interés. Recordar a Raquel, y más ahora, después del tiempo del sexo inacabable de los meses finales del embarazo y de la desoladora abstinencia que ha seguido al parto tiene en mi un efecto devastador. Para bajar la erección vuelvo a pensar en J.S.G. y su familia, y en el agujero en el que tendrán que buscar asilo una vez que se ejecute su hipoteca. No dejo de sentir que eso podría haberme pasado a mí, que de hecho no estoy libre de que en la próxima reestructuración mi nombre brote de la pluma de alguno de los gerifaltes con foto de familia sobre macizo de petunias, bocas de dragón y caléndulas en la mesa y en un par de años se acabó, mi vida hecha un palíndromo, a vivir con mis padres (con los de Raquel ya se ha mudado su hermana y su familia -el imbécil que tiene por marido y su preciosa niña-). ¿Dejaría en mi terror y mis remordimientos que eso ocurriera o armado de un perchero, la barra de cerrar la verja o una tubería me lanzaría contra el aspirante a superviviente que tuviera el encargo de comunicármelo?, esas son algunas de las ideas que a veces toman el pescante de mi raciocinio, y las desecho considerando que no habría posibilidad de huida, ni a babor ni a estribor, y que salvo que la noticia me dejara como las maracas de Machín o convertido en un ababol la esporádica satisfacción no iba a ser suficiente para un gallina como yo.

Acabo de ahorrar unos cuantos miles de euros al banco evitando que un cliente –con minusvalía además- se abriese la cabeza de un tropezón por la rotura del escalón de la entrada, para salvarla no han sido suficientes su bastón y su perro lazarillo.

Ya he pasado fuera -del banco y del universo real- más tiempo del conveniente, aunque no haya entrado ningún cliente debería seguir trabajando y prestar cobertura a José Antonio, el director de la sucursal, un tipo campechano y agradable que ha pasado de peso medio a libélula en lo que llevamos de crisis.  J.S.G. acaba de entrar en su despacho y nadie sabe por dónde va a salir una persona normal cuando se le rompe el pegamento, cuando se le comunica que ya no le queda nada que perder.

Al final la mañana ha terminado como todas en este pequeño lago de aguas estancadas en el que se ha convertido la oficina, llena de miasmas de miedo y dinero. J.S.G. ha llorado en silencio, como lo hacen la mayoría de las personas a las que José Antonio les anuncia su desahucio. Marta, mi compañera de la caja, se ha acercado a ella al verla salir y ha puesto en su mano una especie de folleto de Stop Desahucios. No le importa que yo lo vea, ya hemos hablado de ello y comparto sus ideas aunque no su valor. Sólo tiene que tener cuidado de que no la vea P. el recién trasladado, un tipo tan arrastrado que decimos de él que se reencarnará en papel higiénico. Si él lo viera y hablara con José Antonio éste tendría que abrir expediente a Marta o se lo abrirían a él.

Ahora estoy en un vagón del metro, después de haberme quedado en tierra dos veces porque los anteriores llegaban totalmente llenos. A estas horas el metro es un lugar casi tan abigarrado como cuando voy a la oficina por las mañanas, Hay ocasiones en las que, si alguna mujer lactante termina apretada contra mí y siento su calor y su olor mi cuerpo vuelve a ponerse en marcha y vuelvo a ese universo en el que no hay cuentas ni embargos ni réditos ni hipotecas, sólo color y sexo, y de nuevo la erección amenaza con ser evidente. Vuelta a un pensamiento que me lleve a ese mundo de locos que es nuestra realidad (basta con un vistazo a los zapatos excesivamente desgastados de muchos de los ocupantes del vagón, a sus rostros preocupados o crispados, a las personas que piden limosna cantando o tocando) para que todo el efecto de esa mujer desaparezca. 

Al entrar en el portal no puedo dejar de percibir el olor de Raquel. Sólo deben haber pasado unos momentos desde que ella ha vuelto a casa. Mientras giro la llave en la cerradura me digo que en lugar de perder el tiempo aprendiendo a hacer caleidoscopios, alguien debería habernos enseñado cómo pedir a la mujer propia que te permita aliviar su dolor y tus ganas sustituyendo a ese pitufo cabrón que se niega a ayudar a su madre y a alimentarse con sus calostros. Entro. Veo sus pechos, enormes, que se desbordan y mojan, a pesar de los discos empapadores para pezones, su camiseta. Me acerco a abrazarla, pensando en tocarle las tetas, pero ella me rechaza porque le duelen, "las ves, están como botijos, y el pitufo no tira, parece que van a explotar, me duelen la espalda, el cuello, el trapecio y el esternocleidomastoideo".

(Publicado en Absenta Mare, Especiales, Relato Nº 11, 13/10/19.)

Palabras para el relato nº 11.

Awixumayita Atiyamuxuwa pidió: Petanca, monstrenco, minusvalía, pluma y petunia con el tema "Quedarse en tierra (perder un medio de transporte)"

Jorge M. Molinero pidió: Calostro, caleidoscopio, pitufo, tropezón, esternocleidomastoideo con el tema "Euribor.

Chapu Valdegrama pidió: Asilo, agujero, maraca, pegamento y gallina con el tema "Mundo de locos".

Arantxa Oteo pidió: Pescante, a babor, remordimiento, tubería, palíndromo con el tema "Fin de la cita".

Estefanía O Sí pidió: Esporádico, libélula, huida, satisfacción, aspirante con el tema "Universo paralelo".

Roberto Campos Jordán pidió: Terror , cansancio, lazarillo, abigarrado y miasmas con el tema "Aguas estancadas"

Recepción de palabras cerrada. Muchas gracias a todos.

Redes sociales

Redes sociales.

No sabía que vivía en el futuro. 

Había llegado allí por error, el día que aceptó a su padre como amigo en su perfil de las redes sociales. 

Allí estaba, atrapada en el nacimiento de una distopía, una plausible realidad paralela en la que contar sus mentiras y algunas verdades de modo que pudieran leerlas su hija, su ex, un cuarto de familia de sangre, vari@s casiamig@s, algun@ enemig@, algún ligue ocasional y un par de admirador@s despistad@s y secret@s, tratando de conseguir a la vez aceptación y rechazo, alguna clase de reconocimiento. 

Luego dejó de preocuparse. En realidad casi nadie leía lo que publicaba, como lo de casi nadie. 

Así que volvió a escribir porque sí, para la admiradora secreta que -amiga de una fbamiga de una amiga- entraría hoy, casualmente, en su perfil.

Imán - Carmen Gc

(Publicado en Absenta Mare, Relato Nº 10, 13/09/04.)

Relato Nº 10: 
El que pide: Permuta 
Palabras: Distopías, redes sociales, nacimiento, reconocimiento, aceptación. 
Tema: Aún sobreviven las redes sociales en un futuro cercano, así se tienen perfiles completos de varias generaciones de antepasados. La tele de hoy sería algo primitivo y remoto. Los niños preguntan a los abuelos por el viejo juego de la tele.

ahora

ya no sueño agua

ya no sueño

si acaso

aspiro a

    que no me abandone
la sed


1511

Refugiad@s. Tríptico.

Refugiad@s. Tríptico.

I. Foto

Ayer eran ya 112 más.

              A cuenta del mal de los malos

                   [y la indiferencia de los buenos

Y no hemos hecho nada

              Y ni un segundo en nuestro pensamiento

Los ignoramos sin nombre

             

Las imágenes de otros llantos se amontonan

                   [en nuestros párpados modo REM

Apenas niños, niñas, ahogadas

              A la deriva, encalladas ballenas invisibles.

Nadie les puso un jersey rojo.

               Nadie los colocó para la foto.

(Tan sólo más de 100 Aylanes más.)

151112

Refugiad@s. Tríptico.

II. Móvil

mi padre

     que sol arena y tierra

que apagara el maldito artefacto

     cuando con él

     cuando en familia

cuando sonaba

ahora

      que lluvia, verde, gris y niebla nos empapan

       que noticias

       que camino

       que amigos

cuando suena

       casi

me lo arranca

              de las manos.

151112

Refugiad@s. Tríptico.

III. Medida

Más de 3,7 millones de km³ de líquido amniótico

      el inexistente limbo

tiene

su salado reflejo

            en la tierra.

Miles, decenas de miles

pagan

            con su vida

después de haber pagado

      miles, decenas de miles

            por apiñarse en un viaje

                   de 20, 200€ el asiento.

Lesbos amante ya no tiene

     no puede acoger en

              tierra:

es

Lesbos cementerio.

Los sures de la vieja Europa

no

      tienen ya

sol suficiente

      para

secar los cuerpos que no llegan

      ni

            para los que llegan.

El miedo ha cerrado ojos

      y

      puertas

             Enemigos indistinguibles.

151112

(Escrito para la lectura en la plaza Mayor para acompañar la recogida de firmas a favor de la acogida de Refugiad@s del día 13 de noviembre de 2015.)